11 février 2023 - Dans mon rétroviseur, y’a le soleil qui laisse dans le ciel comme un trainée d’orangée rosée, avec, comme faits par des coups de pinceaux, des nuages. C’est éthéré. C’est beau.

C’est un ciel de fin d’hiver, même si mes yeux voient encore de la neige, par terre, sur ma voiture, sur la rivière des Prairies. Ça sent un peu l’amertume et c’est agréable. Pas que j’aime m’y baigner constamment, mais juste là, dans le moment, on est dans l’instant de l’espoir de voir les bourgeons, d’attendre le printemps. Comme dans un accouchement, quand on est sur le point de ne plus être capable d’en prendre, c’est là qu’on sait : que tout va naître, qu’il faut juste s’accrocher, respirer. Tout a une fin. Tout est temporaire. Presque.

Il y a des éternel.e.s. Comme cette neige qu’on imagine comme telle. Nous ne sommes pas au sommet d’une montagne. Et pourtant, sur le Mont-Royal, il y en a, parfois, de cette neige rebelle qui reste là parce qu’elle n’est pas trop exposée au soleil. Elle doit attendre que le sol se réchauffe pour fondre et avant de totalement disparaître, se faire absorber dans la terre. Pour faire offrande de son humidité. Pour aider à la fertilisation. Pour ne pas totalement s’évaporer.

Depuis quelques temps, je me sens comme cela. Mon offrande, en revanche, elle devient de plus en plus sèche, plus amère. Elle sait l’amertume. Mon apport est moins éthéré. J’aimerais me retrouver. On ne fait que se répéter. Amélioration dans la répétition.

Dans mon essence même, celle altérée par le temps, le temps des saisons qui passent, il y a moins de fluidité, plus de caillots, moins d’humidité. Je me sens automne, tout le temps. Un crépuscule orangé. Je peine à trouver mes couleurs. Je me satisfais de celles-là.

C’est quand, justement, il y a une teinte rosée que je peux enfin respirer. Me retrouver. Parce que je sais que c’est temporaire. Que la beauté se retrouve tout autour de moi. Que la beauté restera éternellement subjective. Que le bonheur, c’est parfois juste ça.

En teintes orangées rosées.