Pour ce(ux) qui reste(nt)

  11 février 2023 - Dans mon rétroviseur, y’a le soleil qui laisse dans le ciel comme un trainée d’orangée rosée, avec, comme faits par des coups de pinceaux, des nuages. C’est éthéré. C’est beau. C’est un ciel de fin d’hiver, même si mes yeux voient encore de la neige, par terre, sur ma voiture, sur la rivière des Prairies. Ça sent un peu l’amertume et c’est agréable. Pas que j’aime m’y baigner constamment, mais juste là, dans le moment, on est dans l’instant de l’espoir de voir les bourgeons, d’attendre le printemps. Comme dans un accouchement, quand on est sur le point de ne plus être capable d’en prendre, c’est là qu’on sait : que tout va naître, qu’il faut juste s’accrocher, respirer. Tout a une fin. Tout est temporaire. Presque. Il y a des éternel.e.s. Comme cette neige qu’on imagine comme telle. Nous ne sommes pas au sommet d’une montagne. Et pourtant, sur le Mont-Royal, il y en a, parfois, de cette neige rebelle qui reste là parce qu’elle n’est pas trop exposée au sole...